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BASURA FLOREADA Luis Eduardo Aute Basura florada, mentira cochina, cochina saciada, con paja muy fina. Palabras, palabras, recuentos y cifras, discursos, programas, qué gasto en saliva. Nosotros, los parias, morimos de risa por vuestras patrañas de poca inventiva. Nosotros, chatarra de vuestras alquimias, amamos las vacas con ubres bonitas. Vendemos chorradas y bolsas de pipas, pelitos de rata y medio turista. Comemos entrañas, asadas o fritas, de tontos sin gracia de clase exquisita. Nosotros, la sarna sin gusto que pica, picamos las nalgas de excelsos puristas. Cantamos arañas, bacterias y espinas, concretas-abstractas y leche maligna. No damos la lata que está prohibida. Las cosas bien claras, no sea que digan. Y aquesto se acaba, echemos cortina, mal rayo nos parta y a usted lo bendiga.

    


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