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L'ENFANT POÊTE Yves Duteil (France) Cet enfant couvait dans sa tête Un poète un grand érudit Il faisait des vers en cachette Un beau jour il n'a plus écrit Ses parent l'église et le maître Peu à peu lui ont tout appris Presque tout sauf à se connaître A trouver son bonheur en lui A vouloir baliser sa route Il découvre de moins en moins Les chemins qui s'ouvraient sans doute Dans le creux de ses propres mains Cet enfant grandira quand même Et vivra peur-être très vieux Mais sans découvrir le poème Qui manquait pour qu'il soit heureux Cet artiste de la tendresse Composait des chansons si vraies Que les gens fredonnaient sans cesse Puis un jour ils n'ont plus chanté A l'écran pour que les gens l'aiment Il avait aussi maquillé Son talent son côté bohême Son amour et sa liberté A vouloir faire entrer son rêve Par un tube dans la télé Il en avait perdu la sève Et rompu le charme secret Le chanteur bien longtemps encore Chantera sans savoir pourquoi Le public applaudit moins fort Ses jolies chansons d'autrefois Chacun de nous dans son domaine Participe selon son cœur A la grande aventure humaine Par sa quête vers le bonheur C'est l'idéal de notre enfance Qui nous porte à rêver plus haut A cultiver nos différences Pour bâtir un monde plus beau Mais si l'on tord et qu'on écrase Dans des cases et sur des tableaux Tous ceux qui gênent ou qui dépassent Pour qu'ils rentrent dans le troupeau Suffira-t-il pour être un homme D'accepter que notre destin Consiste à rentrer dans la norme A rester sur le droit chemin?... Le murmure de l'imaginaire Recèle aussi notre avenir Mais si on l'oblige à se taire Que la source vienne à tarir On verra germer la colère Et tous les espoirs dépérir Des bourgeons que tous ces hivers Auront préparés à fleurir La liberté mûrit sans cesse Dans les âmes et dans les esprits Il faut des siècles de tendresse Pour en cueillir un jour le fruit Mais si l'enfant devient Poète Il nous offre déjà celui Que dans son cœur et dans sa tête Pour toujours il aura cueilli.

    


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