SUNDAY'S NOT MY DAY (Je Hais Les Dimanches)
(Charles Aznavour / Florence Véran / Robert E. Morrison)

Charles Aznavour - 1971


Though the days of the week wear the same empty face
There's a day in the week I would like to replace
It's the Sunday, so smuggly pretending to be
Something more than a day that has nothing for me
I've reasons to say, Sunday's not my day

Harrassed by its crowds, how they pass and defile
An expressionless crowd with a time-wearied smile
Though I walk through its streets, my direction's unknown
Sunday's worthless to one who must spend it alone
It's always this way, Sunday's not my day

You must work this day Sunday, the one day I'm free
This is why Sunday seems so oppressive to me
If only you were near, you would open my eyes
I'd be ready to like all the things I despise

All the Sundays in Spring, light and blue there we were
All our cares taking wing, as we breath, as we dare
Lying there in the grass, watching children at play
Watching lovers who pass, like the wind on its way
The skies deep and blue, they would smile for you

We would dance through the streets, we would join this parade
We would do all the things, for which Sunday is made
Without trying to know what tomorrow will be
Having only one hope that together we'd see
Our Sunday again, Sunday back again

Of the people I see, in their Sunday disguise
There are those who believe they are hopeful and wise
Some are going to church, for appearances' sake
Some are willing to give half as much as they make
Some will sleep the whole day, having nowhere to go
Some will visit a grave, some will put on a show,
Well rehearsed in their part, they will pass review
Some will make Sunday love, to have something to do

Yet, I envy their joy
When their Sundays arrive, they frolic, they play
I'm less than alive, what more can I say
Sunday's not my day


(Transcribed by Monique Adriaansen & Mel Priddle - July 2005)


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JE HAIS LES DIMANCHES
(Charles Aznavour / Florence Véran) (1952)

Charles Aznavour (France)

Also recorded by :
Juliette Gréco; Edith Piaf.


Tous les jours de la semaine
Sont vides et sonnent le creux
Bien pire que la semaine
Y a le dimanche prétentieux
Qui veut paraître rose
Et jouer les généreux
Le dimanche qui s'impose
Comme un jour bienheureux

Je hais les dimanches !
Je hais les dimanches !

Dans la rue y a la foule
Des millions de passants
Cette foule qui coule
D'un air indifférent
Cette foule qui marche
Comme à un enterrement
L'enterrement d'un dimanche
Qui est mort depuis longtemps.

Je hais les dimanches !
Je hais les dimanches !

Tu travailles toute la semaine et le dimanche aussi
C'est peut-être pour ça que je suis de parti-pris
Chéri, si simplement tu étais près de moi
Je serais prête à aimer tout ce que je n'aime pas.

Les dimanches de printemps
Tout flanqués de soleil
Qui effacent en brillant
Les soucis de la veille
Dimanche plein de ciel bleu
Et de rires d'enfants
De promenades d'amoureux
Aux timides serments

Et de fleurs aux branches
Et de fleurs aux branches

Et parmi la cohue
Des gens, qui, sans se presser,
Vont à travers les rues
Nous irions nous glisser
Tous deux, main dans la main
Sans chercher à savoir
Ce qu'il y aura demain
N'ayant pour tout espoir

Que d'autres dimanches
Que d'autres dimanches

Et tous les honnêtes gens
Que l'on dit bien-pensants
Et ceux qui ne le sont pas
Et qui veulent qu'on le croie
Et qui vont à l'église
Parce que c'est la coutume
Qui changent de chemise
Et mettent un beau costume
Ceux qui dorment vingt heures
Car rien ne les en empêche
Ceux qui se lèvent de bonne heure
Pour aller à la pêche
Ceux pour qui c'est le jour
D'aller au cimetière
Et ceux qui font l'amour
Parce qu'ils n'ont rien à faire
Envieraient notre bonheur
Tout comme j'envie le leur
D'avoir des dimanches
De croire aux dimanches
D'aimer les dimanches
Quand je hais les dimanches ...


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